ARDEN LOS OJOS

Arden los ojos ante el destello del jardín cárdeno del cuerpo,

el chasquido del silabeo, la luna del alfabeto en la claridad

de la alberca: todo es fuego en el hangar de la piel, fuego

el encaje que bordea el sexo, la nieve del rescoldo ardiendo

en la brasa del tacto; rojo aferrado a la roca de la alegoría,

horas de dientes en desbandada, en el pasmo de cada página

de los poros.

 El rostro real se pierde en el desplome del taburete

de la saliva en medio de las ingles;

en cada poro las manos cosechan la lluvia derretida

del seno deshojado hasta el tobillo.

 En la ansiedad,

rompemos las dos sombras deshiladas por el zorzal del firmamento;

nunca fue tan grande el tacto en el vientre, el encierro pródigo

de la fogata, el escanciado pubis en la porfía, la voz quemándose

en la diadema de la caricia; estoy sediento del vaivén de la hondura,

del vuelo dentro del nido infatigable:

el ojo siente el grito que lo amarra, los labios divididos flotan

en el surco.

Este fuego es así cuando en declive te penetro,

cuando la colina consume mi pabilo; ay, este panal derretido

en el vuelo, audaz acantilado de la hoguera.

Cada beso quema la corteza de lo íntimo: —mi pecho, tu pecho,

dos fuegos que hacen vértigo al mediodía.

Cada vez que el báculo de la sed arde,

 el torrente de la carne quisiera eternizarse

como el polen permanente del desvelo.

Arde cada pétalo de tus encajes;

 calla el frío para darle paso a la flama encandilada

del ardimiento. Se cruza el vuelo en la gloria del orgasmo.

Estalla el invierno en cada hostia de los senos, los cuerpos

consumen la desnudez plena, el nudo de la voz en cada gota

de fuego, el ciego derroche de empujar el vuelo con el báculo

erecto del espejo.

 La sábana es incierta cuando se renueva el vuelo,

el reloj pierde su horizonte, porque la agonía no admite tiempo,

ni altar para santiguarse. Después, contritos,

dejamos sosegar la entraña para que el ala se aquiete:

dulzura del beso sosegado, panal y vela en el horizonte.

Después, quizá, el recuerdo del fuego, la batalla ganada,

el apego a ese río que alimenta la hoguera; después,

el aliento en la memoria, duelo cotidiano de la ráfaga,

imposible de amedrentar, imposible de no ser siempre fuego y jadeo,

aguas buceadas a corazón abierto,

incendio del mechero sobre el regadío, humanos coágulos

del desmayo.

Después, siempre herido el costado del ensimismamiento,

y es en ese mismo instante cuando me doy cuenta que TE AMO…